"Hier encore, j'avais vingt ans", chantait Charles Aznavour plein de nostalgie. Nombreux sont ceux qui, longtemps après, ont voué un culte à leurs années folles. Pour que ces vingt ans vivent à jamais, immortalisons-les à l'aide de notre plume.
Ôde à nos vingt ans, âge des premiers (vrais) amours, des premiers bonheurs, de la liberté, âge où l'on prend conscience pour la première fois que la vie est devant nous.
Mon blog, en gros, pour ceux qui ont la flemme de lire le reste.
Stéréotype inutile d'une vie sans remous. Portrait caustique d'une post-adolescente niaise et attardée. Bonjour, j'ai 20 ans et je suis conne. Mais, dieu merci, je ne suis pas encore amoureuse, malgré ce que j'écris (parfois).
Ceci est mon hommage aux hommes dotés de l'honneur d'être ou d'avoir été aimé de moi. Ceci est un hommage à ma solitude.
samedi 22 octobre 2011
"Avec le temps, tous les souvenirs deviennent des souvenirs heureux". Je comprends tes sous-entendus, mais comment oses-tu me parler du temps après ce qu'il nous a fait ?
Un jour, j'irai rechercher l'ancien toi quelque part, je le ramènerai sous mon aile maternelle, et je l'empêcherai de devenir ce que tu es devenu. Un pauvre con, que je ne cesse pas d'aimer malgré tout.
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