"Hier encore, j'avais vingt ans", chantait Charles Aznavour plein de nostalgie. Nombreux sont ceux qui, longtemps après, ont voué un culte à leurs années folles. Pour que ces vingt ans vivent à jamais, immortalisons-les à l'aide de notre plume.
Ôde à nos vingt ans, âge des premiers (vrais) amours, des premiers bonheurs, de la liberté, âge où l'on prend conscience pour la première fois que la vie est devant nous.
Mon blog, en gros, pour ceux qui ont la flemme de lire le reste.
Stéréotype inutile d'une vie sans remous. Portrait caustique d'une post-adolescente niaise et attardée. Bonjour, j'ai 20 ans et je suis conne. Mais, dieu merci, je ne suis pas encore amoureuse, malgré ce que j'écris (parfois).
Ceci est mon hommage aux hommes dotés de l'honneur d'être ou d'avoir été aimé de moi. Ceci est un hommage à ma solitude.
mardi 1 novembre 2011
Tu es tellement chanceux, mon amour. Dire que ce matin encore, nous partagions le même corps.
Filles, femmes, qui que vous soyez : évitez d'écrire pour les hommes que vous aimez. Le grand amour peut finir par se substituer aux mots. Quel désastre inespéré !
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