"Hier encore, j'avais vingt ans", chantait Charles Aznavour plein de nostalgie. Nombreux sont ceux qui, longtemps après, ont voué un culte à leurs années folles. Pour que ces vingt ans vivent à jamais, immortalisons-les à l'aide de notre plume.
Ôde à nos vingt ans, âge des premiers (vrais) amours, des premiers bonheurs, de la liberté, âge où l'on prend conscience pour la première fois que la vie est devant nous.
Mon blog, en gros, pour ceux qui ont la flemme de lire le reste.
Stéréotype inutile d'une vie sans remous. Portrait caustique d'une post-adolescente niaise et attardée. Bonjour, j'ai 20 ans et je suis conne. Mais, dieu merci, je ne suis pas encore amoureuse, malgré ce que j'écris (parfois).
Ceci est mon hommage aux hommes dotés de l'honneur d'être ou d'avoir été aimé de moi. Ceci est un hommage à ma solitude.
lundi 16 janvier 2012
Mesdames, messieurs, n'ayant pas peur de les aimer encore, ceux que vous avez perdus.
Personne ne vous en voudra.
[Personne ne le saura]
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